И шёлк дождя я тку рифмуя слоги в покрывало

Быть  живым  для  меня,  не  просто  быть  тёплым.
Не  просто,  ходить,  дышать,  разговаривать.  Это.
Чувствовать,  как  капли  дождя  сползая  по  стёклам,
Наполняют   влагой  стихов,  сосуды  души  поэта.

И  в  музыке  непогоды,  и  шорохе  падающей  листвы.
Вдруг  услышать  голос  грусти,  порой  даже  отчаяния.
Мгновения  летят,  хочется  крикнуть  им: « Куда  же?  Вы!»
А  лето  шепчет   мне  губами  сентября:  «До  свидания!»

Поймать  взглядом  порыв  ветра  и  ощутить  на  щеке,
Поцелуй  осени.  Не  томный,   сладкий.  Холодный  уже.
И  лёгкая  рябь,  пробежавшая  по  потемневшей  реке.
Разбила  в  осколки  картину  дня,  на  водяном  витраже.

Кто-то  скажет,  ненастье.  Чего  ещё  тут  мудрить.
Но  я  не  просто  живой,  просто  живым  быть.  Мало.
А  небо,  плача,  вьёт,  протягивая   мне  за  нитью,  нить.
 И  шёлк   дождя  я  тку,  рифмуя  слоги  в   покрывало….,