Нет новостей

У меня для тебя нет новостей:
Ни крошечных, ни крупных.
Я разобран,
Словно советский конструктор.
Я пытаюсь выдавить из себя,
Как из тюбика — пасту,
Хотя бы строчку.
Я всё — в одиночку.
Теперь чаще мой лист
Остается белым.
У меня нет ни настроения,
Ни желания что-то делать.
Я больше не пишу биты
И не снимаю на плёнку,
Я всё реже вижу в себе ребёнка,
Я всё чаще думаю
О деньгах и том,
Как скопить их,
Я подбираю эпитеты,
Как вор — нужную отмычку,
Я горемычно удаляю всё,
Что сегодня написал и прочёл.
Но эти люди не могут ждать.
Эти люди говорят:
Дима, делай ещё.

Что, если я скажу тебе,
Что это по-любому
Мой последний альбом,
Что, если мы не встретимся
Ни в этом году,
Ни в грядущем,
Что, если случай,
Что, если я захочу всё это
Крепко обнять
И бросить.

Как долго ты будешь помнить меня?
Сколько зим ты будешь ждать меня в гости?

Мне кажется,
Что во вселенной параллельной
Я большой майский жук,
Раздавленный на аллее.
Я не чувствую лапок,
Но я смотрю на небо
И проживаю один
Бесконечно длинный день.
 
В котором я
Сплю. Просыпаюсь.
Сплю. Просыпаюсь.
Сплю. Просыпаюсь.
Видишь.

У меня для тебя
Абсолютно нет
Новостей.