06. 04. 2018

жизнь моя — сущий ад, неудавшийся суицид,
крайне глупый пример жертвы всем ради редких приездов.
ведь сегодня, напившись, я либо отдам концы,
либо снова очнусь прямиком под твоим подъездом,
 
и, повыв у порога, полпачки за час скурив,
чертыхаясь, отправлюсь искать, где бы похмелиться.
ты не стала мне ни Беатриче, ни Лилей Брик, -
точно так же, как мне первой из нас не сломать между нами границы.
 
за окном – уж апрель, но внутри — только мрак да стынь,
и я больше не слышу ни пение волн, ни чаек.
разложив на таро всё, что будет, однажды ты
осознаешь – совпавший прогноз целиком не случаен.
 
я мешала табак и фенозепам на дню,
так вставляло порой, что на "нас" становилось похер.
но, ломаясь потом, понимала, как тебя люблю
в каждом грамме по вене и в каждом тяжёлом вдохе.
 
у меня впереди — только рюмка, цирроз да цинк.
я запомню навечно и поступь, и взгляд бездонный,
ибо вся моя жизнь — лишь сорвавшийся суицид,
 
лишь простая осечка под дверью и твоими окнами.