Разве это важно?

Я уже избавился от старых,
Временем помятых фотографий,
Где написаны вдвоём, лежащие на кафеле,
Любовники, рисующие на одеждах рваных.

Творцы искусством занялись,
А ведь искусство-делать нож из пластилина.
В танце сгинув, слились мрак и бело воедино,
Выломав бетон, полы и кости на бумаге Кукрыниксов.

На нас глядящие горгульи сладких фраз,
Произнесённых, может, пару сотен или тысяч раз,
В холодных головах ветрами через
Дыры, выбитые молотом да кузнецом
Блуждают где-нибудь за шкафом, где
Погром?

Довольно сносно смотрится наш город,
Полон что под снос, но стоящей
Халупой.
Там, упавший вниз по молоту,
Лежит мой глаз моей любви, помолотый мудрёным дубом!

В высотке филиграннеe палаццо,
В квартире нашей есть кровать с
Подушками, гласящими «Не прислоняться».
Уютно жить с потерянными душами?

Впрочем, все это не важно...
В душе всегда пускай сидит июньское вино
И скромный всплеск твоих зарниц, играющих вальяжно
На сосудах, жилах, венах, оставляя на могиле сердца моего
Венок.