Так есть - не должно быть...

…Люблю его, душой, всем сердцем,
Умом, безумием, собой.
А он меня жалеет, знаю,
Болеет за меня умом.
Ибо всё знает – рассказала
Сама ему все свои сны,
Свои все тайны, дневник – в сборник.
И мне хватает сей любви.
Эгоистично, безрассудно –
Такие чувства обнажать,
В этих грехах сама терзаюсь,
Он ни при чём, и его жаль
За мою дурь. А он сказал, ведь:
Всё выкинуть из головы.
Одно лишь только он не понял:
Это – не дурь, это – стихи,
Это – болезнь, ей нет названья,
Это лекарств от неё нет,
Это совсем ослепло сердце,
Это так больно на душе.
И в голове болит сильнее,
Там вместо вещества – туман,
Вдвойне всё понимать и больше.
О нём все мысли, он – капкан.
Просила не жалеть – жалеет.
Себя просила отпустить.
От бесполезности до факта:
Сколько ещё лет впереди
Гореть огню в тюрьме без окон,
И дрожь с ладоней вытирать?
Жалеет добрый дядя детство,
А меня злит эта игра
Порядком, до истерик вялых,
До слёз, я не хочу – текут
По раненным губам без кожи,
Зная про эту доброту.
Хороший мой, любимый, милый,
Не мой, чужой, но как родной…
Может, поэтому люблю так –
Просто не знаю, какой он
На самом деле, настоящий,
Не знающий моих стихов?
Иным он для меня не станет
До той поры, скорей дай бог,
Когда таких слов не дозволит
Мне говорить ему и всем,
Когда ударить так сумеет –
Чтоб вылетело насовсем.
Как я была бы благодарна!
Ага… Плохим ему не стать…
Что ж остаётся тогда делать?
Что думать, говорить, молчать?
Грешна, грешна: творю кумира,
Пишу запретные плоды.
Ему – за что се воздаянья?
Ведь, каюсь я в такой любви,
Убийственно и убиенно,
Самоубийственно, смешно.
Невольная печаль улыбки –
В трагикомическом кино,
Слепонемом и чёрно-белом.
Как в таком случае понять –
Что на душе его творится,
Когда он смотрит на меня
Всё это время? Эти годы.
Злость или ненависть ко мне?
Уж лучше б так и вправду было,
Мне так и так гореть в огне.
Ещё бы лучше, если б сам он
Всем своим видом говорил,
Что за мою игру такую
Давно б меня уже убил.
От тяжести до преступленья –
Огласка, приговор и казнь.
Боюсь. Не знаю оправданья.
Прошу прощенья в кой уж раз.
За покушение? За вольность?
За то, что так оно всё есть.
Когда по глупости сорвалось –
Теперь несётся этот крест,
Как бы глупее не звучало.
И как наверно всем смешно.
А я запуталась не-детски
В этом молчании его.
В этом упрёке ли за дурость,
Ли в мудрости его вдвойне,
В своём ли злом самообмане,
Где видится наверно мне
Одной лишь: добрый и хороший,
Такой.., со странностями сам…
Не скоро, чувствую, случится
Мне посмотреть по сторонам.
Пока я чувствую его лишь
Настолько – сколько разрешает мне.
Это без близости смущенье,
Сгущенье воздуха во сне,
Сквозь воздух, сквозь свои незнанья,
Не в правиле: как быть должно.
Всё – не по правде, всё – нелепо,
Туманом всё заволокло.
Сейчас опять начнётся лето.
Дожди смывать и дополнять.
Догадки проросли и всплыли –
Это хотелось мне летать.
Ну что ж, себя я поздравляю,
Всё получилось в аккурат
Неаккуратного движенья,
Улыбки, взгляда невпопад.
Собранье сочинений тайных
Нарочно выпущено в свет,
Наивно – думать, что чистейшим
Поймут в дни наши такой бред.
Где я – поэт, художник, скульптор,
Влюблённый мастер вечных дел.
(Боюсь, и мне достался вечный
Такой, одной любви удел.)
Где он – прообраз лейтмотивов,
Герой фантазий юных лет,
С первого взгляда до сегодня
Любимый-бо;льно человек.
Почему – он? Он – снисхожденье?
Хороший, добрый – для меня?
Но мне, ведь, тоже не пятнадцать,
И с жизнью сталкивалась я.
Значит не с той, в кой знают больше,
Или же меньше, - я – поэт –
Где всё сложнее: дурь и зрелость.
Прозаика, где нас с ним нет.
Поэзия с моим хрустальным
Закатным небом во; крови:
Как его много там, повсюду,
И по всем истинам любви.
Поэзия без нас. Моя лишь
Разоткровенность в небесах.
Всё знает он. Но знает он – что
Со мною делает сейчас?..
Наверно нет. Сейчас дождь в окна,
Запах дождя и вздохи штор
Со мною собирают письма
Ещё сквозь годы мне в укор.
…Так есть,но не должно; быть, право.
Пропала я,проникнув внутрь
Души и строк, ума и сердца,
О нём не изгнанная дурь…

24 июля 2011,
10 апреля – 05 мая 2012