В деревне, где травы шептали о счастье,
Писари у нас тоже были в роду.
Да вера иная, как свет в ненастье,
Отец бороду резал, на счастье: не с ссуду.
Он любил, а то мать то,
Долгих слез под лужами.
Светлый день, будто ратник,
К полю лечит к вечерам.
Как брат за брата,
Полночь звучит в тиши.
Тень за тенью, не надо,
Любовь о пьяне лишь души.
Он срок мотал, на забытье,
Батька любил — это правда!
Не его пахан — по жизни,
В усах туманных — не надо.
А где усы и борода
© Copyright: Дмитрий Крук, 2019
Свидетельство о публикации №119010406673
Свидетельство о публикации №119010406673
Рецензии