Зуд

Крупы, водка, соль и вши,
след очередей.
Всё - на дне моей души
в череде дождей.
Кузов Маза, «самосвал»,
проводы и слёзы.
Дальше — шмон, базар, вокзал,
белый снег, морозы.
Ну, куда не с той ноги?
Что, в жилетку плакать?
Отдавайте, мол, долги.
Буду девок лапать.
Вширь пойду по кабакам,
пальцы гнуть крючками.
Или с исповедью в храм
за очками?
Ты прими, Господь, в зачёт
след очередей...
Только грудь мне пламя жжёт -
кровь дождей.
К чёрту слякоть и Москву!
До столицы — топать.
У меня — отличный слух
там, где к морю тропы.
Там, где грязи нет и глин,
чтоб копать траншеи.
Добегу до Филиппин.
Бросятся на шею
и нацепят мне цветы
для души заплатки,
поднесут в горстях воды
знойные мулатки.
Дошагаю, доползу
море — не помеха.
Чувствую на роже зуд
и морщинки смеха.
Посмотреть хочу на лес,
на кораллов гущи.
Вот уже на землю слез
к райским кущам.
Здесь они - мечты мои -
тропик знойный Рака,
где спокойны и ленивы
люди, дождь, собаки.
Никаких тебе гвоздей,
ни осколков в фибры...
Боже! Мёд из орхидей
пьют с утра колибри.
Здесь остаться бы в тиши...
Кто меня отыщет?
Лечь на дно моей души
в пепелище.