А что мы знаем о душе своей, –
Сказать по правде,
ничего не знаем,
Приписываем всё, что можно, ей, –
Возносим, проклинаем, распинаем.
Душа болит… Но, может, не душа?
Боль каждая своя, и не едина
У этого смурного алкаша,
У матери, что схоронила сына.
Мужик стаканом вытравит ее,
Мать остудить
рекою слез не сможет, –
Лишь вечное излечит забытье,
Точней сказать, – отчаянье догложет.
Печалью ли, восторгом ли дыша,
В покое скудном, жарком непокое:
«Душа, – твержу,
и вновь твержу, – душа», –
Так и не зная, что ж она такое.
В сомнениях уйдешь в такую тьму.
Что есть она, –
бессмысленно не верить.
Пытались даже взвесить, но кому
Придет на ум безмерную измерить?..
Привет Сергей! Ну вот и встретились.Хорошо пишешь и отзывы замечательные. Мы всё больше склоняемся к философии, возраст даёт о себе знать.Нам нет прощения у старости, она достаточна умна, чтоб сохранять продукт усталости,всё то,чем жизнь утомлена.И наши слёзы огорчения лишь подтверждение тому,что все былые развлечения, порой ни сердцу,ни уму...Или: Он Душу отдавал работе.Работа Душу не брала.Хотела передать - Заботе, но всё же Богу отдала! Твоё творчество очень откровенное,мудрое Бытовую жизнь описывать совсем не просто,а тебе это даётся с лёгкостью,особенно - детали. Дай Бог тебе долголетия и радости в Семье.Успехов. Владимир.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.