искала
Подсмотренных в книжках,
Подсмотренных исподтишка.
Красной вспышкой сигнальных огней,
Мне казалась чужая рука,
Не отдернувшаяся тут же
Когда я, не любя берега,
Приучила себя нырять глубже.
И я даже не воображала,
Что из всех моих странных затей,
Эти поиски - всех будут хуже,
И я встречу хороших людей,
Когда им будет больше не нужен -
Ни мой стих, ни мой стон.
Когда каждого -
Кроме декабрьской стужи -
Волновать будет только СВОЙ сон.
Свидетельство о публикации №119010309119