Был хож на поле месяц серебристый.
В моём окне лишь пыль, да ветра свисти, и
Горит безумная скупая тень.
С окошка смотрит на поля бесстрастно,
Сужаясь змеем в скользкой темноте,
На думный холст свой заливает масло.
Тревожь его покой, ты гостем будь
Скажи, за что твою щемил он грудь?
Скажи, за что тот крик его паскудный
Имеет наглость зависать в ушах?
Каков ты после этого Иуда.
Тот краской брезжит и приходит в снах.
Угрюмый принимает вид юнец
В какие же ты дебри сам залез!
Твоим куда поддаться бедным близким?
В руках судьбу тревожную крутя -
Я день шестой пишу в стихах записки,
Записки, о волнующем меня.
Записки, о волнующем меня
© Copyright: Михаил Цыганов, 2019
Свидетельство о публикации №119010305830
Свидетельство о публикации №119010305830
Рецензии