Я прождал его час под Бельгийским солнцем,
На самой высокой соборной точке.
Он долго и кротко ступал по его брусчатке,
Выделывал туфлями какие-то стрелки.
Стеклянные пуговицы на кадыке, мои перчатки,
Когда-то проколотые белые мочки.
Он любит детали, воротнички , замочки,
Такой же, как и всегда, такой же точно.
Я помню, как снял с него ту жилетку:
Ту, на которой желтые нитки, зеленые кнопки.
В карманах мои бесчисленные заметки,
А в них революционные беспорядки.
Я был в ней, когда с револьвером в ладошке,
Когда мой секстет затаился готовый в папке,
Когда Руфус яростно растирал мне пятки,
Отчаянно ждущие катафалка.
Сиксмит и Фробишер
© Copyright: Марина Коробко, 2019
Свидетельство о публикации №119010302699
Свидетельство о публикации №119010302699
Рецензии