Не боюсь

Человек говорит: неземная боль во мне горяча.
Я нашёл себе имя, и имя моё – печаль, –
на губах высыхает коркой – землёй сырой,
тихо плавится, плавится как свеча,
и свистит в груди на ветру дырой.

Говорит: снег не тает во мне и не растёт трава.
Я бы отдал всё, если б было, что отдавать.
Только всё, что есть – исписанные листы.
И клубочек волшебный истлел,
и жар-птица моя мертва,
и карманы мои пусты.

Говорит: мне не строить дома и не растить детей,
не венчаться и не делить постель,
не растить на окне фиалки или герань.
Только шарить руками в пронзительной темноте,
Нянчить шрамы – тени заживших ран.

Мне – в автобусе кресло драное у окна,
мне – гроза за спиной и голодная тишина,
мне искать свет и суть в недрах рюкзака,
измерять дни и ночи в кошмарных снах,
и легко уходить в закат.

Говорит: вот оно, моё чёрное волшебство.
Никогда не носить с собой ничего:
ни друзей, ни покойников, ни вещей.
Только эту свободу – надрывный безумный вой.

Оттого-то я не боюсь,
не боюсь,
не боюсь
ничего вообще.