Кувшин с водой одинокий стоит на полке,

Кувшин с водой одинокий стоит на полке,
Совсем потёртый и совсем не яркий,
Торчат у горлышка пупырышки, как иголки.
Он очень стар, совсем не гладкий.

И мастер с той  полки незамедлительно его достал,
И вылил замутневшую воду в синее ведро,
И образивом начал нежно шлифовать,
Дефект сей устранить хотел, кинув взгляд на окно.

А шлифовал, в тот день, по времени он долго,
Кувшин словно растворился на стыке заоблачных минут,
На двенадцатый час кувшин словно сдался только,
И мастером был к лучшему состоянию сдвинут.

А позже он выжигал на нем картину,
Ту, что снилась из ночи в ночь...
Что на пастбище пасётся мелкая скотина,
И что пастушка -  его родная дочь.

И вспомнил он как лепил эти чудные кувшины,
И ими за ее свободу хозяйке заплатил...
Сейчас другое время: ракеты и машины.
Но он все помнил... Помнил... Помнил, не забыл.

А у нее история своя одна для всех:
что хозяйка ее ангел и она - добра.
Подаренная ею долгожданная свобода -успех.
И что для нее она очень дорога...

В напоминание, о времени том у мастера,
Остался лишь этот кувшин , сердцу дорогой.
Сейчас он за нее ходит молиться к пастеру,
Чтоб жизнь ее была лёгкой и простой...

Рассказывать истину ей он никогда не хотел.
Не из за трусости, о которой говорили те, кто знал немного.
Он просто любил, оберегал и тайно жалел,
И не видел в этом ничего дурного.

А нужна ли была ей история этих кувшинов,
Ей и так было в своей истории комфортно.
В жизни много "сетретности грифов".
Но каждый живёт ,как ему кажется, бесподобно.