Зима... Рисую для тебя

Зима. Я подарю тебе её — мою. Особенную, не такую, как ты видишь, помнишь, знаешь.
Она... Из тонкой паутины моих снов, мечты и солнечных лучей на серой крыше.
В ней будут белые цветы и красный лёд и птиц-стихов растерзанные стаи.
И силуэты рук моих средь облаков, которые тебе лишь письма пишут.

Пожалуйста, запомни зимний блюз моих желаний, спрятанных за сердцем.
Возьми в ладони серебро ветвей и бриллианты слёз, что на ветру застыли.
И в леса глубине, где снег по пояс приглашает отдохнуть, уснуть, во сне согреться...
В закате солнца гребнем золотым на спящих травах полыхает иней.

Моей зимы, словно кирпич, тяжёлый шаг глубокий след оставит на тропинке,
Протяжным воем вздрогнет тишина и не спеша пойдёт своей дорогой.
Я за тобой — след в след — иду, моя душа, и ты дыханье ощущаешь на затылке.
Но ты меня не видишь — слепит снег, а тень моя среди других теней дрожит убого.