Люди

Есть люди,
которые до конца своей жизни остаются святыми,
И, не смотря ни на что, гнут свою линию,
Но только не мы тобой, бро...

В глухой бетонной пустыне
за решетками окон
немые миры мечтают о ливнях,
втыкая в разноцветные сны...

Простите, да чё там, ***ть, ваши святыни?
Дерево Истины в зное сбросило листья, зато
оплетено паутиной, где длинные липкие нити,
и, улыбаясь, болтаемся карикатурные мы...

Я ж как аскет этой вечной рутины,
хотел попросить у великой богини
ещё немного уныния, чтобы наконец-то завыть,
Но ***нный стыд! в суете своей пантомимы
вспомнить не смог как звучит её имя...

Мечты?
Лишь неудачный карандашный набросок
на забытом столе в серой пыли.
Пластинка шуршит, и на повторе играет до боли знакомый мотив.
И где были двое, остался один.
И под чертою вразрез идут два пути.
Жизнь - это чепуха ***ная, и ты её господин!

Так вот...
От яркого города чувств остались руины,
Где окутанные дымом висят полотна картин,
на одной из которых в вязкой трясине
танцует, смеясь, рабыня событий,
и на  фоне лиловом в поле кресты.

И когда мы остынем, завянут цветы
и насто***нят молитвы,
нас бросят в эти могилы,
чтобы поскорее забыть.

..........................

Есть люди,
которые до конца своей жизни остаются слепыми...