Не пил, но спал. Казалось, крепко...
И сладострастьем снов я не был обделён:
мне снилось, будто я последней скрепкой
держал людей, как листья с веткой — клён.
Но в грёзах нет поэзии накала,
отсутствует в них свойская печаль,
лишь очертаний образов мне мало,
мне чувства и эмоцьи подавай.
Быть может, и тебя там где-то
моё воображенье изрыгнёт,
то, что заведует рукой поэта,
попавшего под рифмы нежной гнёт.
И наш единственный ребёнок
здесь, может, пробежит окрест.
Ты помнишь, как она с пелёнок
влюбилась в мой Железный крест?
Заиндевели уши, сердце стало —
насос арийской крови жил...
Прости, Софи, в окопе связь пропала...
И муж твой выбился из сил.
Последнее письмо
© Copyright: Владимир Владимирович Кравцов, 2019
Свидетельство о публикации №119010205102
Свидетельство о публикации №119010205102
Рецензии