ПОЭТ И МУЗА

...Муза полусонно потянулась,
Не спеша шагнула в будуар
И, присев на край резного стула,
Запахнула тонкий пеньюар...

Начался обычный день поэта:
Ожидался минимум шедевр.
В тонких пальцах тлела сигарета,
Вспоминался свежий адюльтер...

Муза обняла его за плечи,
Замерла секунду на груди:
"Была рада этой нашей встрече,
А сейчас прошу меня простить..."

Пара строчек звучны как наждачка -
Перечеркнут целый новый лист.
"Ты ушла, капризная чудачка, -
Без тебя путь долог и тернист"...

И, плеснув в себя немного виски,
Затянувшись, будто впопыхах,
Он из дома вышел по-английски
Вслед за Музой в поисках стиха...

Раз бордель и раз кабак - направо,
Два - налево, три – идти вперед;
«Лей еще!», «Какая же отрава…»,
«Эй, малышка, нынче твой черёд»…

В голове так, будто ни мыслишки
О великом, вечном - словно глушь;
Просадил последние рублишки
На красоток в духе Мулен Руж...

Будто полон негасимой жаждой,
Задыхался в призрачном дыму;
Может быть, сегодня, может быть, однажды,
Улыбнется счастье и ему...

А когда ты просто человечек,
То, как прежде, жизнь свою влачи,
Ожидая, что вот-вот под вечер,
Нагулявшись, Муза постучит…