Мой персональный праздник

                «Дата рождения – 01.01…»
                Из моего паспорта
 
Детство пахнет лампой керосиновой,
сливками, смороженными в лёд,
Родиною,
                только не осиновой,
ёлочною,
                словно в Новый год.
Чьи-то дни рождений, именины…
Новый год – и валенки в снегу.
Ах как сладко пахли мандарины
даже сквозь блестящую фольгу.
Дед Мороз сквозь ёлочные лапы
улыбался, кажется, чуток.
И тогда впервые мама с папой
дали мне шампанского глоток.
Помню,
               как, отпенившись в бокале
на просвет прозрачны и легки,
ласково мне горло щекотали
взрослости шальные пузырьки.
Эта возвышающая сила,
захвативши раз и навсегда,
так легко несла и возносила
высоко,
                да часто не туда.
Вот и нет  ни папы и ни мамы.
Холодок морозный на душе.
И листы моей житейской драмы
до конца исписаны уже.
Но покуда есть ещё страница,
память,
                словно детство,
                не пройдёт:
снова мне глоток тот первый снится –
ёлка,
          день рожденья,
                Новый год.
Ёлка в персональный праздник мой
Родиною пахнет и судьбой,
будто до сих пор я берегу
мандарин, завёрнутый в фольгу.