Жизнь-компот

Чужая жизнь подобна грязному стеклу,
таким становящимся после ливня -
сколь не стекал бы дождь с него обильно,
оно, как пыль в давно заброшенном углу -
муть, серость, рябь и беспросвет,
значения силуэтов не понятны -
умны ль они, глупы или занятны,
и вряд ли можно получить ответ.

Рассказы ж о себе как новый дождь,
который не помоет, лишь намочит,
и мыть-то, собственно, никто не хочет,
да и никто подобного не ждёт,
но значимости жаждется, величия,
особости и восхищения ею,
не кочка чтоб, но сразу Пиренеи,
не прайд, но пусть хотя бы стая птичья.

Метафора с окном весьма проста:
нам видится лишь то, что кажут,
однако, вряд ли правду честно скажут,
кому же хочется признать, что жизнь не та,
что силуэты до смерти устали,
что пыль прогнать и недосуг, и нету сил,
и вас, любезный, вас-то кто просил!... -
несовершенна плоть и вовсе не из стали...

Вот и подумаешь: благословенен тот
придумавший портьеры, жалюзи и ставни,
иначе как нутро своё мы прятать б стали
и, хвастаясь вином, хлебать компот.

ЛА
31 июля 2018 г.