Восторженности нет
Лишь боль сочится, как из раны
На серовато-жалкий день
Сквозь переплёт оконной рамы.
Зажав негнущейся рукой
Своей больной души ошмётки
На растревоженный погост
Тащусь по траурным дорогам.
Изрезав кожу, острый наст
Питает кровью жерло ада.
И даже в космосе для нас.
Восторга нет и это правда.
Свидетельство о публикации №118123108560