Восторженности нет

Увы. Восторженности нет.
Лишь боль сочится, как из раны
На серовато-жалкий день
Сквозь переплёт оконной рамы.

Зажав негнущейся рукой
Своей больной души ошмётки
На растревоженный погост
Тащусь по траурным дорогам.

Изрезав кожу, острый наст
Питает кровью жерло ада.
И даже в космосе для нас.
Восторга нет и это правда.


Рецензии