Пред сим крестом склонись, прохожий:
Поэт здесь чудный погребён.
Теперь, наверно, пишет он
Тому, кого зовём мы Боже.
Не помышлял он уходить
На небеса, труды забросив,
Но старость гибельная косит
И тех, кто созданы дивить.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.