Проходит лето

Проходит лето, на пути уже стоит она.
Холодный воздух, на землю гонит осень.
Я помню те цветы, что родила весна.
И помню тот я день, когда мне дали восемь.
Я видел всё, за этот жалкий срок.
И капли на письме, ведь это ж плачет мама.
Она мне пишет, как жизнь твоя сынок.
А что ответить мне, судьбе досталась рана.
Вот отсидел, я этой жизнью годы.
Иду домой, душа по плану рвётся.
Ведь не забыл, той воровской погоды.
Походу дела, рука в карманы гнётся.
А там кабак, свидав таких вещей.
Зашол туда, чтоб выпить зло народу.
Увидел там, поддельных щипачей.
Привет братуха, не учтали на свободу.
Я на бродвей, в колёса давит палка.
Задумав тот мотив, ту мысль накажу.
Подходит лишь ко мне, вся в золоте цыганка.
Давай молодчик, твой путь я укажу.


Заметив жизнь, она в тот миг сказала.
Зачем идёшь опять, по следу своему?
Поверь мне по нему ты проживёшь, так мало.
Опять же залетишь, на голову свою.
Она ушла, и не чего не взяла.
Её словам, поверить я не смог.
Но через год меня тюрьма, опять забрала.
На этот раз, мне больше дали срок.
Теперь сижу, по лагерным законам.
И мучает меня, та детская приманка.
По воровским путям я шёл. А не к коронам.
Зачем же правду сказала мне, та цыганка.

Проходит лето, на пути уже стоит она.
Холодный воздух, на землю гонит осень.
Я помню те цветы, что родила весна.
И помню тот я день, когда мне дали восемь...

1996г.