Чувство вины

Ночь. Слепая тишина
Под лампой в восемьдесят ватт.
Желта бессоницей она.
И с мотыльком во тьме окна
Маячит мысль:
Как близок ад!

Как только ночь погасит звуки
И ты останешься один,
Приходит нечто, тянет руки.
Душа заходится в испуге.
Взгляд в спину.
Кто там, позади?

Город, он высится над грязью.
Свет лунный нем и безобразен,
В нём тени кажутся людьми,
И твари странные пролазят
Из преисподней в этот мир.

Он спит под пропастью небес,
По-над которыми шагают
Те, кто в ночи мечты глодают,
Кто души, как овец считают
И пожирают, как овец.

Он спит на эфемерной тверди,
Что иллюзорна и пуста.
Под ней, в трясине пляшут черти,
И вереницею туда,
Не разбирая жизнь от смерти,
Уходят люди и года.

А ты, зажав нос от миазмов,
Роняешь на асфальт порой
Улыбку стылого сарказма,
Когда не рушишься в экстазы
Как в омут – в бездну, с головой.

Потом разбит бокал коньячный
И трезвость ранит, как стекло.
Желта бессонницей назло,
Назло -  всё также однозначна
Всех фотографий не попрячешь,
И только свечи воском плачут –
Воспоминаньем настоящим,
Свершившееся помня зло.