все больше редеют ряды, кто меня любил...

все больше редеют ряды, кто меня любил.
не то чтобы гонор, но хочется быть любимым.
приходится привыкать, как экранный бим,
к тому, что бежать нет смысла ни за кабиной

трамвая, ни за вагоном, ни за другим.
и в целом бежать - это свойство шестнадцатилетних.
а мне теперь - просто фиксированный прогиб
пред обстоятельствами из сменяющихся поколений.

возможно, меня где-то ждет и моя, что пока звенит
в простой колокольчик на празднике школьного бала.
и шепчет судьба: подожди, а пока - извини -
что было, то было, пропало - так, значит, пропало.

я помню вас всех, с кем светили мне в небе огни
и с кем я по каплям цедил конец воскресенья,
пока через час не наступят рабочие дни
и мы не простимся до пятничного веселья.

я помню вас всех и, наверное, требовать мне
ответа - так глупо, ведь я здесь один, а вас много.
наверно, вы тоже одни у себя, и в окне
все ждете прихода родного любимого бога,

который настолько со мною не схож, как был
я сам не похож на любого такого рода.
и он улыбнется дрожанием верхней губы,
и все у вас будет сначала - как с нового года.