Четыре сезона

Может сквозь шелест осенних листьев наведается мысль обо мне,
Или в тончайшем платье и пальто увидишь меня в сентябре,
Или в октябре, иль ноябрь выдастся удачным,
А может я просто останусь воспоминанием смачным.
Когда мокрый снег пойдет, мы простудимся с тобою вновь,
Но совместных и красивых не увидим боле снов,
Запорошит он шапки и шарфы влюбленных,
А мы с тобой, как прежде, двое опьяненных.
И пусть весна приходит снова поздно, как та, где было все серьезно,
И жалостью протертой на оставшемся морозе,
Потратятся мои мечты, где рамкой обведенный ты.
А может в июльский теплый вечер, где-нибудь в парке у скворечника,
Ты поцелуешь мои плечи,
И за речью пойдет что-то более беспечное.
А может все поставим на бесконечность,
На вьюгу теплую и слитые тела,
И может мы увидим осветленную конечность,
И счастью будет не до пера.
Но каждое "может" нам не поможет.
И, мальчишка, твое слово прочно,
Ясно, мне понятна каждая гласная,
Мои стихотворения не порочны,
А значит, они не про тебя,
Эта мысль - опасная.