Беспокойной душой по травинке лечу

Поэту О.С.

Беспокойной душой по травинке лечу,
Устремляя стожар*, разыгравшийся в лире,
На тебя, на него – не понять «почему»,
У меня дважды два всегда ровно четыре.

Я честна? Как гроза или, может, вулкан,
Что робеет вначале, глотая обиды.
Только Ангел заполнит ж водою фонтан,
Он забрызгает раны – поэты двужильны.

Я пыталась оставить всю тайну стихов,
Закрывала страницы, сказавшись больною.
Я лепила, буквально, стих из пустяков,
А потом забоялась схватить паранойю.

Эти рифмы крушили сознанье дождем,
И от войн обрушались полночные пули
Вместо сна, вместо почвы, где есть чернозем,
В мои мысли бескрайние – ноги б не пнули.

Я за год изменилась (узнать бы себя?),
Для чего и зачем в ряд укладывать слоги?
И как часто я вижу задумчивый взгляд
В отражении зеркала – с вечностью спорим?

На столе не тетрадь, не блокнот – черновой
Мой отрывок стиха – между делом уюта.
Ну, а в памяти роль, что сыграл мировой,
Не судья, а поэт с наставленьем: «Анюта,

Ты пиши, ты твори! Твоя рифма – вода,
А теченье уйдет, как твоя неумелость».
Удивляюсь – как смог разглядеть во мне дар
Поэтессы, не знающей рифм ещё зрелость…

29.12.18 г.

стожар* - здесь звёзды