О брекватер усталая бьёт волна.
Ветра нет. На причале стоит тишина.
В сером небе сквозь тучи плывёт луна:
то нырнёт, то выходит.
Море тёмное тихо вздыхает внизу.
Вот прожектора луч по воде скользнул -
рябь солёную острый язык лизнул -
и белеет на чёрном борту теплохода.
Корабль развернулся; уходит туда,
где без ветра, по памяти, дышит вода,
поднимаясь от ила, от неровного дна, -
к поверхности, к холоду ночи.
Он уходит к другому краю земли,
где по-своему люди другие смогли
встречать, разгружать, провожать корабли -
дружнее, быстрее и чётче...
Я ещё постою, посмотрю ему вслед,
а потом отойду от края
той земли, где нескоро ещё рассвет;
той земли, что не стала раем для всех.
Отойду, твёрдо зная,
что вернусь ещё к самому краю...
28.12.2018,
04.20
Двадцать восьмое декабря
© Copyright: Андрей Тодорцев, 2018
Свидетельство о публикации №118122908605
Свидетельство о публикации №118122908605
Рецензии