Я на арену выходил,
Ревела бешено толпа,
Я собирал остатки сил,
Я веселил, мои слова
Неслись надежды острием
И несся я. Передо мной
Вдруг встал тореадор с плащом:
Известный, признанный, живой!
Он так красив и горд собой,
В его лице ни капли чувств!
И я летел, летел на свет,
На тряпку красную искусств!
Он увернулся, ранен в грудь,
Я вновь и вновь атаковал!
В нем мастерство, во мне - чуть-чуть,
Но страсти пламенный накал!
Все меньше сил, мне трудно жить,
Он терпелив как никогда,
Он ждет: вот я истрачу прыть,
Не задрожит его рука.
Тогда мой бег остановив,
Пронзит мне сердце наповал
И весь народ его почтит,
За то, как он со мной играл.
Коррида
© Copyright: Александр Филатов 11, 2018
Свидетельство о публикации №118122905538
Свидетельство о публикации №118122905538
Рецензии