Искусство рождается в муках,
В одиночестве и пустоте.
Зачастую идущих по кругу,
Изо дня в новый день...И в тебе.
Поэтесса? Да чёрт меня знает!
Может ангел, а может и бес...
Снова путаюсь. Вновь по краю.
Позади Рубикон или Брест?
Я себя оставляю за гранью,
Всю любовь, все мечты и бегу.
Жди - вернусь! Разузнать бы, правда...
В этой жизнь иль всё же в бреду?
На яву... Белоснежная кожа
И столь близкий потрёпанный стан
Руки... Глаза... Похожие.
Былых чувств роковой карнавал.
Будто мелкая дрожь по предплечьям,
Сотен душ вековая печаль.
Моя память меня калечит,
Вспоминается вновь прошлый май...
А потом просыпаюсь. Тут всё...
И лишь три на громоздких часах.
Пробудились обида с грустью,
Я топлю их в спиртном и листах.
От того не горжусь тем даром,
От того не считаю таким.
Ведь история - созидавшим,
Ну а мне - лишь мигрени и быль.
Искусство
© Copyright: Алиса Горштейн, 2018
Свидетельство о публикации №118122902497
Свидетельство о публикации №118122902497
Рецензии