В старой хрущевке, в доме облезшем.
Рушаться наши мечтанья не с боем.
На кровати со старой простынкой,
Каждый день излагаешься мыслей.
И на улице не горят фонари,
Электричество не поступает.
Так и сердцу скажи не гори,
Ведь любовь никто не даёт.
А может и вовсе сгорели,
Как и наши глаза моментально.
Когда просто смотрели,
Как умирает жизнь безвозвратно.
Наша жизнь в доме облезшем
И точь в точь в серых тонах.
Где морали вечно о вечном,
А из сменного только постель.
Я тут сгнил в комнате старой хрущевки
И прострадал оставшийся день.
Моя комнатушка помнит деньки,
Когда час наступал пострадать.
И тянутся дни, без мыслей о слове
Постоянно корчась от боли.
И стук в дверь, нежданно звоня,
Сообщает все новости хуже.
То болеешь ли ты или просто устал,
Но диагноз вечно один.
Одиночество твой приговор,
А любовь и вовсе лекарство.
;
Хрущевка
© Copyright: Иона Штирлиц, 2018
Свидетельство о публикации №118122809437
Свидетельство о публикации №118122809437
Рецензии