Монолог с Профессором

Дорогой Профессор JRRT(olkien)!
Знаю, Вы не любите аллегорий.
Но жизнь такова, что, при нынешнем уровне
внутренней коррупции, на душу населения приходится
неизмеримо больше литературных изделий
сомнительного качества, чем это было лет сто назад.
Тогда Вам ещё не было и тридцати.
Поэтому, если Вы позволите, к одной из них я всё-таки прибегну.
Тем более, что без неё всё здесь написанное
обязательно сочтут пошлым. А для меня такой поворот будет сродни
упомянутой Вами мировой катастрофе.
Не смущайтесь, я прошу Вас, и приложите ухо к моей груди...
чуть левее... теперь на два дюйма ниже...
Слышите, как оно бьётся? Слушайте.
Из всех обитателей могучих Ваших страниц
кое-кто в самом деле покорил моё сердце.
Я бы могла предложить Вам угадать с трёх раз,
но, боюсь, Вы не угадаете и с десяти.
Слишком уж мой выбор не похож на всё то,
что люди привыкли мне приписывать.
Тем не менее, это правда. Чистая правда, Профессор.
Более того -- это вся правда.
Бильбо Бэггинс.
Не удивляйтесь. Н-е-У-д-и-в-л-я-й-т-е-с-ь.
Это Бильбо Бэггинс. Тот самый маленький хоббит,               
с которого и затеялось Ваше
необъятное повествование.
И -- прошу Вас, не переставайте слушать.
Ибо всё Вами здесь сказанное
заранее обречено.
Это Бильбо Бэггинс. Точка (.)
Я чувствую, как Вы хмуритесь, Профессор.
Пожалуйста, не нужно.
Мне, как и Вам, больше нравится,
когда люди улыбаются.
К тому же, я отвечу на все Ваши
вопросы и разрешу
все невысказанные сомнения.
Итак, почему всё-таки Бильбо Бэггинс?
Уж Вам-то должно быть известно, что
сложнее всего объяснять очевидное.
Всё равно, что показывать мелкий шрифт
дальнозоркому глазу.
Вы услышали достаточно. Теперь
возьмите Ваши очки, Профессор. Их должно хватить.
Как Вы уже сказали, он боится всего нового.
Нет. Посмотрите внимательно: он просто доволен тем, что у него есть.
Но душа его всегда в движении.
Разве не поэтому он так чувствует прекрасное?
Глубже, сильнее и тоньше, чем любой из нас...
примерно, как лепестки цветка чувствуют
ещё не проснувшееся солнце.
Он любит покой? Может быть... Его любят все английские крестьяне.
А они -- непревзойдённые труженики.
И потом, разве это помешало ему
пройти через всё, что было Вами самовластно(!) предписано?
А стихи? Одних стихов оказалось бы достаточно,
если бы он так и не взялся за Алую книгу.
Бильбо Бэггинс -- это бесконечность,
которая открывается
за обыкновенной замочной скважиной.
(Неужели Вы туда так ни разу и не заглянули?)
И эта дверь... всё ещё закрыта, Профессор.
Я могла бы попросить у Вас тысячу ключей и отмычек.
И Вы бы мне их дали.
Но я не попрошу.
Потому что я хочу, чтобы мне открыли изнутри.
Я хочу невозможного, Профессор?