Убогому - в радость слово,
Нищему - рай в обители.
Что же Вы так суровы,
Как Вы меня обидели.
Всё Вам - глоток в пустыне,
Солнце в часы затмения.
Вы же всё больше стынете,
Вы мне всё меньше верите.
Я б Вам тоскливой осенью
С неба сияла месяцем.
Вы же мне - косы с проседью,
В пропасть ведущую лестницу.
Видно, сошёлся клином
Свет среди тёмной ноченьки.
Знали бы Вы, мой милый,
Как мне забыть Вас хочется.
***
© Copyright: Ира Петрякова, 2018
Свидетельство о публикации №118122806405
Свидетельство о публикации №118122806405
Рецензии