Попытался взойти я сегодня по утренним росам
На вершину крутую той самой скалистой горы,
Где так клевером пахнут медовым густые покосы
И звенят, словно скрипки, в тумане седом комары.
Где до облака – локоть, и вот уж весь мир подо мною:
Там, за памятью детства, багульник цветущий Холма,
А над юностью светлой свисает полоской резною
Горизонт, за которым в рассвет превращается тьма.
Где… не смог ведь ни выпить настойки на утренних росах,
Ни отведать водицы речной, ни лицом - в мумиё,
Спал, как праведник истый, на лавке из мраморных досок,
Голова, чья на ветках, а рядом безмолвье её.
Подняла и под руки домой повела по дороге,
А потом по кустам, где поближе, к избушке моей,
Где всю ночку прождал беглеца верный пёс на пороге
И трещал на рябине у врат молодой соловей.
Праведника сон
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118122707487
Свидетельство о публикации №118122707487
Рецензии