Мы родом из детства. Моей бабушке

Краснела печь уютным угольком,
И руки жгла печёная картошка.
Так только в детстве (никогда потом),
Тепло мурлыкала , ласкаясь кошка…
Покой семьи берёг наш домовой,
Беседа бабушки лилась неспешно,
Она наивною казалась той порой…
Пойму потом, страдая безутешно.
Какая  мудрость в
ней была от лет,
Пройдённых трудной,
вдовьею дорогой,
Её любви тревожно-ясный свет,
Мне до сих пор защита за порогом…
Мелькают годы кадрами в кино,
Их  бег  мольбою не умерить,
Прощаясь, внучка машет мне в окно.
Я – бабушка  давно. И как не верить?
Ну, а в душе желанья не унять,
Мне б на часок, на миг, вернутся в детство,
Колени милой бабушки обнять,
В её ладонях тёплых обогреться…
И мчаться в сад, по утренней росе,
Где  вишни налитые
соком,
В своей бордово-сладостной красе,
Ждут своего вареничного срока.
Ромашку белую с обочины сорвав,
Бежать по скошенному лугу.
 Пока ещё, совсем не осознав,
Что всё идёт по замкнутому кругу.
…Наброшу плед, присяду у огня,
Мерцающего  в маленьком
 камине.
Ведь это  счастье было у меня,
И рядышком оно со мной доныне