Падают хлопья безголосые
Белой скатертью памятью будущего-прошлого.
Не осень, не зима, так проплешина.
Унесется, как пригреет солнышко,
Легкой памятью будущего
Неизведанной, но зафиксированной внутри нас плесенью…
Поцелуй через сердце, обрываясь вниз
Падает ниже плинтуса…
Выше к стопам моим падает память,
Та, что вознесется тот час ввысь
И унесется туда, куда вы сами её закинете...
Выше к стопам падает память
© Copyright: Сергий Шиповский, 2018
Свидетельство о публикации №118122608083
Свидетельство о публикации №118122608083
Рецензии