А за окном метёт метель
– Поля, дороги заметая…
Метёт уже, который день
И вьюге той не видно края.
В вечернем сумраке горит
Свеча, роняя воск янтарный,
На фитиле огонь дрожит,
Как будто он немного пьяный.
Скрепит чернильное перо,
Свой ход, на время замедляя:
Рождая под собой письмо
Или стихи там оставляя...
И вновь, почти что, до утра
Со мною рядом моя муза...
И дарит нужные слова
Под музыку ночного блюза.
А за окном метёт метель...
© Copyright: Игорь Бизюк, 2018
Свидетельство о публикации №118122608036
Свидетельство о публикации №118122608036
Рецензии
