Дамбала

Слишком много слов.

Они левитируют в воздухе, витают причудливыми маршрутами, набиваются в комнату так, что воздух становится бетоном, загустевает - и уже не вырваться. Самые хлёсткие из слов облепили веки и глазные яблоки. Курсируют поездами в один конец по венам. Чувствуешь себя одним из не успевших убежать жителей Помпей.
Боишься быть тем, кем не хотел быть, но год за годом становился. Позиционируешь вместо этого себя как поэта, капельку певца, капельку художника. А кто ты без этой капЕли, кто ты БЕЗ СЛОВ?

Без слов, что всё равно почти не находят отклика, интереса.
Хотелось бы только слушать...но а толку от тебя тогда?

Все могут слушать это растущее множество слов, этот кипиш, кипяток.
Избыток.

Из-за границ переполненной застывающим бетоном комнаты приходит помощь. Тот, наедине с кем можно помолчать. "Кирилл найтивыход"...Дима найтиподход.
А потом приходят новые слова. Неслыханные. И внезапный покой. Бетон рушится. Потому, что помимо прочего звучит "...Но я в тебя верю"

Остаётся совсем немного бетона, чайная ложка, КАПЛЯ.
Которая удерживает меня. И из-за этой пресловутой веры я не могу задохнуться в благословенном бетоне излишних речей. Упреков.

Помнится, рассказывали периодически про двух лягушек, одна из которых покорно утонула, попав в кувшин с молоком, а другая взбила оное в масло.

Это всё к чему? Применяя этот случай в жизни, надо сперва убедиться, что ты попал не в ванну с бетоном.

Внимание аудитории потеряно. Пошло всё к чёрту.