Смоленская дорога

Мелькают картины. То поле, то лес,
Алеет заря недотрога,
И аист белёсый, посланник небес,
Кружит над Смоленской дорогой.

До сих устояв от напастей слепых,
Мы видели разные флаги,
Мы видели всяких. И добрых и злых,
Идущих из греков в варяги.

Уснула, приглажена Божьей рукой,
Давно нет ни тыла, ни фронта,
От края до края бетонной рекой,
Впадающей в край горизонта.

И белые росы, и светлая тишь,
Строга и блаженна немного,
Мы гнали француза обратно в Париж
По старой Смоленской дороге.

И белые росы, и светлая грусть
Легли от порога к порогу,
Зелёным ковром расстелив Беларусь
Любовно убранным чертогом.

Зачем я на эту, на землю пришёл,
Чтоб жили хранимые Богом
И русская Церковь, и польский Костёл,
И что бы цвела Синагога.

Сегодня ты снова, как Спас на крови,
Как дева, чиста и невинна,
Налево Москва, а направо Берлин
Связала одной пуповиной.

И вынесли тётки на трассу грибы,
Мы рады гостям на пороге,
И снова гудят вдоль дороги столбы
По старой Смоленской дороге.

Минск
февраль 2019