Мой портрет

Я свой портрет писал довольно долго
Пускай и слов я знаю довольно много
Трижды в гневе его переписывал
И столько же в счастье его я дописывал

Но таки дописать его я не смог
Мне трудно дался даже пророк
Сколько раз карандаш в руки я брал
Но пару строк я только начеркал

Время шло и писать я перестал
Раз семь свои стихи перечитал
И я понять ни смог лишь одного
Я многогранен, но для чего?

Я писал и о войне, и о свободе
О правде душевной и о народе
Но для народа ли я это писал
Может я в строках мечтал

Просто писал забыв обо всем
Ведь строки приходили только днем
Пускай и не спал из- за них я ночами
А разговаривал только речами

Недели бежали и находясь в пустоте
Я лежал без новой мысли в голове
Сколько раз карандаш я точил
Но без строк я просто загнил

Со временем ни с кем не общался
Но все равно со строками я попрощался
В голове лишь старые мыли были
А надежды на похвалу просто погибли

Я решился и рассудок начал лечить
Ради мыслей новых я согласился молить
Хоть и гвоздь в гроб был давно уж забит

И вот за старые записи я взялся
Прочитав, понял то, чего я боялся
Творчески я не погиб, но и не рождался.