Год две тысячи десятый, на дворе горит июль,
и жара в лицо мне тычет миллиарды потных дуль...
Что мне делать остаётся, кроме как мечтать, когда
в ближнем свете воцарится леденящий душу нуль?
Я забыл, что это - север, я о холоде молюсь!
А при минус тридцать я молиться буду о жаре?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.