Год две тысячи десятый...

Год две тысячи десятый, на дворе горит июль,
и жара в лицо мне тычет миллиарды потных дуль...
Что мне делать остаётся, кроме как мечтать, когда
в ближнем свете воцарится леденящий душу нуль?
Я забыл, что это - север, я о холоде молюсь!
А при минус тридцать я молиться буду о жаре? 


Рецензии