Больной старик,не нужный никому,
Не верящий давно в познанье сути,
Сижу средь книг,в своём родном дому
И кажется,что миражи все люди.
А книги - то живые голоса
Давно умерших исполинов Слова,
Идей и чувств глубины-чудеса,
Всё так старо и всё предельно ново!
Былого мудрость позабыта миром,
Он так живуч,но духом обнищал.
Так волны,в своём мужестве бессильном,
Не могут совладать с безличьем скал!
Я собираю жизнь свою в лукошко,
Хожу в идей огромные леса.
По вечерам глядят в моё окошко
Различных звёзд сияющих глаза.
Соседи пьют.И мне они не рады.
По прежнему чужд веку,не богат.
Но что-то шепчет о всёсилье правды,
О долга силе,дух незримый - Кант.
И это всё не жизненно и странно,
Словно цветы среди больших болот,
В богов не верю,а в людей подавно
И всё ж былое-в-мыслях так влечёт!..
Реальность моя
© Copyright: Николай Островский 2, 2018
Свидетельство о публикации №118122505250
Свидетельство о публикации №118122505250
Рецензии