***

поссорился с собой,
закончились общие темы для разговора
и он вообще какой-то стал чужой,
все похоже на иронию.
сколько лет мы были вместе,
но во мне пытались найти поэта,
но не нашли. я тоже хотел,
тоже не вышло,
хоть верь в меня, хоть не верь -
для посторонних закрыта дверь.

депрессия? это что?
я никогда не ценил себя, но все равно,
депрессия - это пустые слова о боли, упавших в дерьмо,
а я просто свой собственный лирический герой.
хочешь подойди и рядом постой,
я расскажу тебе пару историй.
историй о том, что такое жить хорошо,
и о том, как жить плохо.
ведь этому должны учить «поэты»?
но вони больше, чем смысла,
я в своих строках оставлял лишь бессилие,
и стоило было беситься мне,
покуда нашли хоть какой-то смысл. но где?

мои написанные «стихи» -
это лишь вызов,
так некрасиво оформлены, такая низкая рифма,
что прям прости.
но
талант не найти,
так как пишу на коленке и с палкой вместо руки,
полурэп, полубелые строки,
судить то можно,
но, чёрт возьми, что там можно найти?

они не принесут мне денег
и не принесут известность,
но я в них верю,
они моё хоть какое-то спасение.
спасение от лицемерия,
жажды наживы,
этих судей - судите,
но вы лживы и так бесполезны,
оставьте мои плохие рифмы и отстутсвие смысла мне,
ведь мне нужнее.