Что наша жизнь

Что наша жизнь?
Что наши мысли?
Что наша верная любовь?
Промчалось всё,  галопом быстрым.
И пепел, ветер весь унёс.
Костёр любви, горел недолго.
Его мы сами затушив,
И помаленьку, но так верно,
Он своё пламя угасил.
Остались угли от любви той.
Они дотлеют скоро все.
И от любви остался пепел.
Его развеем дружно мы.
Всё шло к тому, мы знали это.
Что дальше хуже будет нам.
Да потому что, мы другие,
И жизнь, в понятиях не так.
Другая жизнь, и несравнима,
Она у вас в одних тонах.
Всё оторвать от этой жизни,
Что только можно для себя.
И наслаждения получая,
Вам всё равно, и где, и с кем.
Одно понятие витает.
Жизнь мне даёт, что нужно мне.
Нет нечего, у вас святого.
Обманы вам так дороги.
И вы привыкли к тем обманам.
Вам кажется, так нужно жить.
Хитрить, врать всем, лить в уши.
Прыжки большие совершать.
И нечего, святого больше,
В душе не будет никогда.
Мне жаль вас искренне и больно,
Вы были вечный идеал.
За это, всё я получаю.
За это всё ответ несу.
Но не чего проходит время.
И завершит оно свой круг.
Я потушу, костёр навеки.
И вас из памяти сотру.
Но я прошу, не трогать душу.
И издеваться так нельзя.
Брать рубанок, в свои руки,
И мою душеньку строгать.
Не надо бить её зубилом.
Пилой пилить, кувалдой добивать.
Теперь не выжить, не оттаять.
И верить некому нельзя.
Она замёрзла, умирает,
В агонии моя душа.
И сердце тоже всё разбито.
Куски те на душе лежат.
Теперь на пару, совсем погибли.
И оживит их нам нельзя.
Как это так? Как всё случилось?
Ответа не получим мы.
Остался без души и сердца.
Смогу ли я без них прожить.
Смогу, я склею своё сердце.
И душу вылечу свою.
Они воскреснут, пусть из пепла.
И заживут, и заживут.
А значит, сам я буду весел.
Забуду прошлое совсем.
И будет мне легко и просто.
Идти по жизни вновь и вновь.
Написал Буторин Евгений Игоревич.