Я воздух хватаю руками,
В полёте хрустальной мечты,
Траву не топчу сапогами,
Её не стоптать с высоты.
Бреду, а куда я не знаю,
Быть может в прошедших дней свет,
И молча себя я ругаю
За тех, кого больше уж нет.
Простите, что вас я оставил,
Простите, что в судьбах не жил,
Мечту на зеро всегда ставил,
И вас этим всем погубил.
Простите, что стал эгоистом,
Что выше была лишь мечта,
Но всё пролетело со свистом,
Мечта уже больше не та.
Простите, что предал мечтою,
За то поплатился навек,
Не быть ей больше святою,
Когда умер друг, человек.
4.08.2018
***
© Copyright: Сергей Шевчик, 2018
Свидетельство о публикации №118122406205
Свидетельство о публикации №118122406205
Рецензии