Посеешь то, что сам пожнёшь.
А до осенней, брат, поры
Лишь с нетерпением и ждёшь.
Какие вырастут дары.
Коль повезёт – они щедры
И руки тянут в сладкой боли.
А нет – минуешь той неволи,
Под шляпой прячась от жары.
Но эта лёгкость – лишь для рук,
А для натуры твоей – горе!
Она не вынесет разлук
С мечтой, оставленной на поле.
И ноги сами поневоле
Тебя весной туда внесут,
Где ты опять на высший суд
Отдашь смотреть свои мозоли.
Закон повторяемости
© Copyright: Виктор Котегов, 2018
Свидетельство о публикации №118122401774
Свидетельство о публикации №118122401774
Рецензии
