в былом отвергли всем народом
нам Богом данного Царя
залили кровью христианской
многострадальные поля
поднялись терниями всходы
царьков правителей от тьмы
сто лет плетями нам по спинам
от лагерей до нищеты
мэр самой призрачной деревни
монголом грабит свой народ
а губернатор воевода
квартальный план на дань дает
закон он- он же дерзкий рейдер
опричникам все передать
тащить ему что будут взятки
за весь народ готовы жрать
ходили честно избирали
не поменялось ни хрена
под олигархов все отдали
под гнетом выть давно пора
сопротивляться спины ноют
надежда еле дышит в нас
помолимся еще потерпим
когда издохнет беса класс
народным достояньем станут
все недры воды и леса
мы верим все на место встанет
ну а пока поесть овса
вековая расплата
© Copyright: Дмитрий Молодой 50, 2018
Свидетельство о публикации №118122308265
Свидетельство о публикации №118122308265
Рецензии
Я не пишу, увы, о ратной славе,
Её на Родине моей с избытком.
Открытым боем нет на нас управы,
Но им неймётся - битым недобиткам.
И сотни лет дурманят гады души,
Меняя серебро на то, что право,
И даже размахнулись неуклюже,
И мир живёт поистине кроваво.
Но гложет сердце подлая привычка,
Укравшая решительность у сердца -
Немного жаль, что не зажжётся спичка,
Когда откроется к воде горючей дверца.
И те цветы, что сам сорвал я даже,
Растут без дел людских, не в огороде.
Так почему все так спокойны к краже,
Чего с избытком на полях в природе?
А кто считал, что создано трудами
Людей, скучкованных в оазисах планеты?
А может быть достатка пруд прудами,
Но нам не продают туда билеты?
Зачем враждуем с непохожими друзьями,
Кто лишь доступное увидел в Правде?
Чтоб не сражаться и календарями,
Одно начало всем поставьте.
И отчего не говорим стихами,
Устали ж все от примитивной речи,
Которой Издали бездушно тиражами...
И ими души без стыда калечим?
______________________________
А цепи рабства тем прочнее,
Чем меньше ощутимее рабами,
А потому так мажут почернее,
Кто цепи рвёт своими именами.
Шаталов Роман 02.02.2019 11:16 • Заявить о нарушении
Её на Родине моей с избытком.
Открытым боем нет на нас управы,
Но им неймётся - битым недобиткам.
И сотни лет дурманят гады души,
Меняя серебро на то, что право,
И даже размахнулись неуклюже,
И мир живёт поистине кроваво.
Но гложет сердце подлая привычка,
Укравшая решительность у сердца -
Немного жаль, что не зажжётся спичка,
Когда откроется к воде горючей дверца.
И те цветы, что сам сорвал я даже,
Растут без дел людских, не в огороде.
Так почему все так спокойны к краже,
Чего с избытком на полях в природе?
А кто считал, что создано трудами
Людей, скучкованных в оазисах планеты?
А может быть достатка пруд прудами,
Но нам не продают туда билеты?
Зачем враждуем с непохожими друзьями,
Кто лишь доступное увидел в Правде?
Чтоб не сражаться и календарями,
Одно начало всем поставьте.
И отчего не говорим стихами,
Устали ж все от примитивной речи,
Которой Издали бездушно тиражами...
И ими души без стыда калечим?
______________________________
А цепи рабства тем прочнее,
Чем меньше ощутимее рабами,
А потому так мажут почернее,
Кто цепи рвёт своими именами.
Шаталов Роман 02.02.2019 11:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.