С каждым годом все натужней,
Все сильней скрипит телега,
Переполненная снегом,
С плотной коркой слов ненужных.
Крюк дорожный бьет ухабом
Ватных осеней спросонья,
И в глазах чужих, без доньев,
Месяц светит слишком слабо.
Убаюкав боль привычки
От расквашенных иллюзий,
Платишь вмерзшей в память музе,
Рвешь волос седые лычки.
Нету счёта зимам прежним,
Одинаково бездушным...
Вьется прядью непослушной
Голос из вселенной смежной,
Тёплый, словно мёд акаций -
Под язык, прохладной кожей -
По щеке. Горячка, может?
Сны из вёсен, если вкратце...
Сны из вёсен
© Copyright: Мищенко Алексей, 2018
Свидетельство о публикации №118122200524
Свидетельство о публикации №118122200524
Рецензии