Он вглядывается, засыпая, в свет..

Он вглядывается, засыпая, в свет,
Что за окном дрожит, мерцая в снегопаде.
Надеется найти простой ответ
На все вопросы. Усталость в его взгляде.

Сон не идёт. А завтра новый день,
И снова нужно просыпаться еле-еле.
Раздвинув в голове картины, как мигрень,
Врывается будильник всё наглее.

И ставя греться чайник на плиту,
От жизни мутной пелены не чувствуя отдачи;
Он ловит мысль в кухонном свету:
Могло ж ведь быть не так. А как-нибудь иначе.

Иначе сон. Иначе чай. Иначе день.
А может быть и ночь. Другие перспективы.
Другие мысли. А может мыслить вовсе было б лень,
И для движенья были б прочие мотивы.

И ночь сменяет день, и день сменяет ночь.
Сто миллионов лет одно и то же и так далее.
И кажется, ничто уже не может превозмочь
Эти придуманные кем-то процессы мироздания.

В его распоряжении лишь миг
Между уходом в сон и ядом пробуждения.
Отсюда все депрессии, апатий материк,
Сомнения и смены настроения.

И несколько десятков лет пройдёт,
И тьма заменит жизнь, как в скучной передаче…
Он лёг давно в постель, а сон всё не идёт;
Лишь мысль – могло быть как-нибудь иначе.