Анатолий Мосунов Венский вечер

Гул авто.
Чешуйчатые крыши.
И сады - таких я не видал.
На асфальт охапки листьев рыжих -
вдоль по Рингу - ветер накидал.

Скоро в небе над Святым Стефаном*
выйдут хороводы ярких звёзд
посмотреть как Альпы караваном
растянулись на десятки вёрст.

Я гляжу, но сердце не тревожит
города чужого красота.
Мне столицы западной дороже
с детских лет знакомые места.

Без души мне чуждый этот город.
Здесь в салонах - свет и рюмок звон,
а в подвалах - темнота и горе,
и детей изнеможённых стон.

Мне сейчас хотелось бы послушать
в стороне далёкой и родной
песнь о том, как славная Катюша
выходила на берег крутой.

Я хотел бы над рекой с подругой
в парке посидеть наедине
иль пройти по заливному лугу,
позабыв тяжёлую разлуку,
помечтать в вечерней тишине.

Но в мундире русского солдата,
слушая вокруг чужую речь,
должен здесь я с верным автоматом
счастье милой Родины беречь.

Зря о войнах думают банкиры,
сделки закулисные ведут.
Зорко я стою на страже мира,
и враги на мир не посягнут.

1947

* Святой Стефан - собор Святого Стефана.