Грязная улица, тучи хмурятся,
Свет витрин комкает лицо.
С неба срываясь, с грохотом падая, в окна дождь бьёт подлецом.
Деревья тёмные листья швыряют, словно не жалко дворников им,
Холст художника с моего ума Писанный в серых красках
Застыл б.
Мысли грустные, люди грубые - грязный туман, ломающий свет.
Завтра проснувшись,
Обо всём забудем мы -
Свершится Судьбы пируэт.
Грохочущий гул оглушит нежданно - началось,
Полетели метели мести.
Не пророк, но ведь всем уже Ясно - больное дерево нужно Снести!
к ним
© Copyright: Поляков Кирилл, 2018
Свидетельство о публикации №118122102564
Свидетельство о публикации №118122102564
Рецензии